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，想起那天夜里，半醒半睡时梦中的笛音。
它们实在太过美妙。她曾经一度以为梦到了天国。
文卿坐到那个小小的凳子上，深深吸了一口气。
他从未感觉过像今天、像这一刻一样强烈的倾诉的欲.望，他感受到了不受自我控制的感情，他感受到脑中的音符所造成的眩晕，然而他又十分清醒，事实上他这一生从这样的清醒过，某种灵感仿佛长矛一样扎进了他的脑海。由此产生的痛苦和欢愉让他的每一寸皮肤都在战栗，但他却又让自己前所未有的冷静，他知道他的手、他的腿、他的脑都将处于正确的位置，施与正确的力度，并且绝不会出错哪怕仅仅毫厘。
他用一串长而悠扬的中高音合奏作为开场，低沉浑厚的大号音和轻灵嘹亮的小提琴音交织成他对索拉森林的第一印象。
那是一个黄昏，森林辽阔而又峥嵘，风轻轻拂过，是浪涛起伏的韵律。
乐声回荡在内殿里，精灵们沉醉其中。
他弹奏着，飞快地抽动音栓调节发音，两只手在五排键盘上下游动，让节奏慢下来，以宁和的钢琴音节作为过渡，又加入了风笛浑圆轻柔的音色，把小提琴的音色换成中提琴，稍显丰满和厚实，还有一点时隐时现的，琵琶崩裂一般的弦音。
这是他见过的索拉森林的夜晚，月辉、星辰、细微的风，夜行动物柔软的脚步，宁静中蓄势待发的危险暗影。但主旨依然是宁静的，这宁静愈来愈平和，在夜晚的最后，钢琴和小提琴中，阳光和月辉交错。
文卿露出一丝微笑。
他骤然加快了手上的速度，更换踏板，因为他行走于阳光下的森林，感受到它的丰富和浩大。
五颜六色的花和植物，酣睡或捕食的动物，嘈杂纷乱的鸟类的鸣叫，他不再追求乐曲中的和谐，想象他仔细倾听过的所有叫声，它们如同纸张撕裂、玻璃破碎、刮黑板、清脆的水声、沉闷的钟鸣、雷鸣般的咆哮、泉水的涌动，丰富多彩，饱满充沛，生机勃勃——
他的手越来越快，越来越快，越来越快，因为森林是如此宏伟和辉煌，他为此喋喋不休，但这一切都并非放任自流，尽管所有弹跳、颤音、旋律都毫无纪律，但音节却都在钢琴主调的统治之下，所有无序都变成了分明的层次和丰满的主旨，正如同森林统一协调了他的所见和所闻。
琴键、音栓和踏板就是他的工具，而音乐就是他本身。
他跟随灵感的迸发和变化，为不受控制的感情心潮澎湃，为自己的眩晕神魂颠倒。
他看到的绝不是森林的本来面目，他从不模仿他眼中看见的，如果实在非要说类似的话，不若说森林在模仿他——他所展现的从来都是不明确的那些东西。
手指越来越快，越来越快，越来越快，音栓、踏板的操作都快得看不见残影。他感受到自己词不达意，乃至于他就是在胡言乱语，那些音符不是他自己的，所有思想也不是他自己的，而是他借由精灵王的美表达了更高的自我。
一切音符都远超现状。
要展示的东西被无限放大，然而他自己却隐藏起来，甚至毫无踪迹。
可或许这就是他想要的。
大音希声。
他全然受激情所控，一切都有些粗糙，还有些乱，但这种淳朴和热情远远胜过最为高明的技巧，因为艺术追求圆满，但又厌恶圆满。
这乐曲还在巅峰之前，因而永远可以期待；已经接近完美，却丝毫没有圆满的意境。
在最后的乐章里文卿慢了下来，但那不意味着感情消减。他只是忽然清醒过来，震撼于那偶发的灵感，明白就算在很久之后，他也再不能弹奏出这样的音乐了。
旋律回归平和，一切旧的秩序都重新建立，所有乐声都出场，所有乐声都延缓拖长，这本该更加手忙脚乱，然而实际上，这最后的乐曲却因为渐渐成熟而变得游刃有余。
长号的呜咽是最后的叹息。
他离开管风琴，踉跄着后退，还沉浸在余韵中的精灵们默默凝视他，须臾之后，内殿中响起排山倒海一般的掌声。
世上再没有人能有此殊荣了，从前没有，往后也没有，世上最骄傲的种族也臣服在乐曲之下。
但文卿并不为此欣喜。
音乐的快乐和激昂从他的心底消退，取而代之的，是巨大的失落感。
他几乎出自痛苦的本能而检索自身，他还那么年轻，许多问题他甚至还没来得及提出就提前得到了答案，他过早见识到了精灵王所展示出的完满，然而完满对于提升和突破都毫无益处。
那音乐和癫狂都不属于他，只是他过于敏感，从神的手里偷取到音符。
他深受某种折磨，并且知道自己将要一直承受下去。
高台上，精灵王轻轻问他：“它叫什么名字？”
“蒂恩托。”
文卿低声回道，失魂落魄。
但这一次精灵们安静地聆听着，没有一个发怒。